--sin título

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La muerte te tiene siempre como motivo
pues desdobla, elegante, una caricia tuya de cada grito
de cada herida sufriente una palabra acongojada
y del silencio inmutable una sonrisa.

Cada hecho latente se multiplica en su defecto
parece más y más algo inconcebible, dilatado
forzado a callar una y otra vez mentiras
como quien cálida, aflora dulces agonías.

El motivo trasciende, más allá de lo simple y afable
te ramifica un descontrol en tu mirada
convoco siempre un cuarto de tu melancolía, atención,
y quizás un poco más.

Porque cada vez que le veo la cara al terror
veo un sutil reflejo, irónico, de mí mismo ensimismado,
para variar, en algo muy difuso
pero siempre esperanzado por tu aliento.

Entonces descubro finalmente
que el dolor no era aquel cruel despiadado que creí
no era más que tu títere, amante de tu vida
que desdibujó siempre un pequeño desconsuelo.



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flamante elocuencia


·.· f+f ·.·

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